No chão de um dos desertos mais secos do planeta, alguém riscou um beija-flor de noventa e três metros. Ao lado, uma aranha, um macaco com a cauda em espiral, um pelicano de quase trezentos metros. Nenhuma dessas figuras pode ser reconhecida por quem está em pé sobre ela.

Do solo, são apenas trilhas rasas e sem sentido, sulcos de poucos centímetros de fundo cortando a planície.

Elas só se revelam do alto. E quem as traçou viveu e morreu séculos antes de qualquer ser humano poder olhar a pampa de cima.

O REGISTRO

O que se sabe

As figuras estão na Pampa de Nazca, na costa sul do Peru, e foram desenhadas pela cultura Nazca entre cerca de 500 a.C. e 500 EC. A técnica é conhecida e simples: a superfície do deserto é coberta por uma camada de pedras escuras, oxidadas pelo ferro.

Remover essas pedras expõe o subsolo claro, amarelo-acinzentado, por baixo. Cada linha é uma faixa onde as pedras foram retiradas e empilhadas nas bordas. O contraste entre o claro exposto e o escuro ao redor é o desenho.

O conjunto tem mais de oitocentas linhas retas, cerca de trezentas figuras geométricas e perto de setenta geoglifos de animais e plantas. Algumas retas cruzam a planície por vários quilômetros com um desvio mínimo. O maior dos geoglifos chega a 370 metros.

A conservação por dois mil anos se explica pelo clima: a região recebe pouquíssima chuva, quase não tem vento de superfície e o solo estável quase não se mexe. O deserto é, na prática, um arquivo.

A primeira hipótese de peso veio de Paul Kosok, em 1941. Ao observar uma linha apontando para o pôr do sol no solstício de inverno, ele sugeriu que a pampa fosse um calendário astronômico, "o maior livro de astronomia do mundo".

A matemática alemã Maria Reiche dedicou mais de quatro décadas a medir e mapear as figuras a partir de 1940, defendendo que as linhas marcavam posições do Sol, da Lua e de constelações. O problema é estatístico.

Em 1968, o astrônomo Gerald Hawkins testou as linhas com computador e concluiu que o número de alinhamentos celestes não passava do que o acaso produziria com tantas retas espalhadas em todas as direções.

Vieram então as outras leituras. Uma corrente liga as linhas à água. Num deserto onde a sobrevivência dependia de aquíferos subterrâneos, vários traçados parecem acompanhar cursos de água e os poços em espiral chamados puquios.

As figuras seriam parte de rituais por chuva e fertilidade, caminhos percorridos a pé numa espécie de procissão. Escavações encontraram cerâmica quebrada de propósito junto às linhas, compatível com oferendas.

Outra corrente, a ritual, sustenta que muitos geoglifos eram feitos para serem vistos pelos deuses no céu, não por gente no chão, o que explicaria por que a perspectiva humana nunca foi levada em conta.

A PERGUNTA EM ABERTO

O que ninguém fechou

O que une as três hipóteses, astronômica, hídrica e ritual, é que nenhuma fecha sozinha. A astronômica esbarra na estatística. A hídrica explica algumas linhas, mas não os animais isolados longe de qualquer curso d'água. A ritual é plausível e quase impossível de testar, porque a cultura Nazca não deixou escrita que diga o que pretendia.

Há ainda a questão prática que insiste em voltar. Como traçar um pelicano de 370 metros com proporções coerentes sem nunca poder conferir o resultado de cima? A reconstituição mais aceita é modesta: estacas, cordas e ampliação de um desenho pequeno por medida repetida no chão.

Funciona em testes, mas não responde por que tanto trabalho foi investido em imagens que seus próprios autores nunca veriam inteiras.

A datação avança, a varredura por drones revela figuras novas todo ano, e mesmo assim o porquê continua sem consenso. Calendário, mapa de água, oração desenhada no chão: talvez tenham sido as três coisas ao longo de mil anos de uso, talvez nenhuma. A pampa guardou o desenho com perfeição e perdeu a intenção. Sobrou a forma, esvaziada de motivo.

O caso de hoje fica em aberto.

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